Carlo Giuliani, Genova, 1978-2001

Sólo para que no nos olvidemos de jóvenes que deberían seguir aquí, entre nosotros.
Para que la policía no se olvide de a quién TIENE EL DEBER de proteger.
Para que la gente siga pensando, preguntando, cuestionando el poder y sus herramientas, pero sin muertes. No más muertes.

Carlo Giuliani esta vez, pero podrían ser otros los nombres...

FuenteS:
LA CAVERNA
WIKIPEDIA
PIAZZACARLOGIULIANI

Dejen en Paz a Michael Jackson, mi primer profe de inglés.

Su voz delicada y dulce y su cuerpo elástico, me atraparon hace muchos años, tal vez con algún gran éxito de los Jackson Five, "Of the Wall" o algún otro, no me voy a poner erudita porque no lo soy, jamás me dediqué a coleccionar Música ni a memorizar discografías, la disfruto, me enamora y como mucho, apilo mis grabaciones o me pego atracones musicales cada vez que tengo un rato.

Me viene esa afición porque a mi madre le encantaba preparar el desayuno con la radio puesta, canturreando musiquillas de moda, cosa que me pareció entretenida y poco gravosa. Algunos años después, ya fui consciente de que, el genio, me había subyugado: Billy Jean, Beat it, Thriller, The girl is mine, con el no suficientemente ponderado Paul McCartney... Me encerraba en mi cuarto, con los cascos puestos, el volumen a todo meter y las letras de sus canciones copiadas a mano, a ensayar su diabólica voz hasta caer rendida y ronca. Cuando la ocasión lo permitía ¡mis padres me dejaban quedarme sola en casa una tarde entera! el salón, transmutaba en escenario, frente al espejo, que era mi incondicional auditorio, micrófono en ristre (el cepillo del pelo), cantaba cada una de sus canciones hasta que decidía que jamás podría ser como él (ni siquiera como J. L. Perales) pero qué bien lo había pasado. A la par, decidí que aquellas músicas y aquellos vídeos musicales tan espectaculares, debían contar historias apasionantes que yo no entendía así que, fui mejorando mi colección de diccionarios inglés-castellano/castellano-inglés hasta que traduje cada verso y pronuncié cada sílaba y gemido.

No, no me convertí en una intérprete de la O.N.U. ni siquiera chapurreo el inglés con soltura, pero sí contentaba a mis profes y yo le cogí el gusto al idioma, aunque el idioma nunca hizo lo mismo por mi.

Leí sobre cómo su padre había abusado de él, leo y leeré tantos rumores, tantas noticias sin contrastar, ví su comportamiento enrarecerse hasta convertirle en un astro irreconocible y lejano, hasta el punto de que ahora, ni me molesto en creer o no creer lo genial o lo enfermo que ha llegado a ser.

No sé qué es verdad ni qué es mentira.

Sólo veo una víctima que tuvo una época feliz de su vida que quiso repetir y no pudo. Cuando cantaba con su madre y nadie le destrozaba el traje y arrancaba mechones de pelo al salir de un escenario. Una época en la que la prensa no sobrevolaba buscando la carroña que acabó proporcionandoles, ese tiempo fue la infancia.

Sólo veo un muchacho que creció en un mundo donde lo negro era miserable, complicado y feo y lo blanco, legal, sencillo y lustroso. Donde los hombres no podían llorar y las mujeres buscaban tu chequera. Ese país de Nunca Jamás que no ha encontrado, no existe si no lo inventas en tu mente y en tu corazón, a salvo de críticas, opiniones gratuitas o intereses creados.

Abusaron y dicen que abusó, lo explotaron y parece que explotó, pero yo me quedo con su voz cristalina, su baile como juncos que flexionan hasta el vértigo pero no se quiebran y ,ese sueño que no supo cumplir: vivir como un niño en un mundo de monstruos, porque ese fue su mundo.

Gracias por enseñarme inglés, Mr. Jackson.

Y ahora una petición. De verdad, déjenlo en paz.

Smooth Criminal


(Si queréis más sobre él... a navegar:

http://www.lacortedelreydelpop.com/
http://en.wikipedia.org/wiki/Michael_Jackson#Discography
Sus vídeos en Google
http://www.publico.es/ultimahora/234869/michael/jackson/sufre/ataque/corazon/segun/diversos/medios)

Sit tibi terra levis

Mujeres siglo XXI

Mirada hueca. El pecho, oprimido. Una presión intensa que estrangula y rebosa. Pulmones exhaustos. La mentira camina del brazo de la sorpresa. Rompo a llorar. Siento alivio y pena a la vez.
Ya está. Limpia. Otro día más.

BEBE. Ella.

AMPARANOIA. Que te den.

Yllana. BROKERS

19 de marzo Auditorio de Cuenca. 20.30 horas.

Cuatro requetemonísimos y algo ridículos tiburones de las finanzas nos muestran su rutina de lujo y despilfarro, utilizando la música y los efectos visuales para enriquecer su desternillante puesta en escena. Desde los primeros momentos (un billete de dolar te recuerda que no puedes grabar, qué pena que hasta Yllana pase por ahí aunque sea en tono de coña) invitan a intervenir al público. No trataré de reventaros más sorpresas de las que ya anuncia el propio trailer, sólo os digo que si os va la marcha no dudeis en colocarlos bien cerquita del escenario o en zonas accesibles a él.

Hay momentos desternillantes, jugando al squash, con los de narcotráfico, las deportivas o en el Nepal... lo que me hubiera gustado es que la gente que abarrotaba la sala del Auditorio no fuese tan fría, porque esta obra es para compartirla con los actores, intervenir, aplaudir e incluso bailar si te lo has merecido. ¡A J. y a mi nos faltó muy poquito para subir con ellos al escenario!



¿Es que a los conquenses no les gustó la crítica, había muchos brokers entre el público o, tal vez , no hay cultura de jalear y participar en el patio de butacas?

YLLANA llamó mi atención en el teatro Alfil, en 1998, con su marca del diablo en 666, mucho más críticos y salvajes que en ésta. Todavía en cartel.



Mi consejo es que no os la perdais porque te hartas de reir. Que no falte.

Esta tarde en Parla, en el TEATRO JAIME SALOM

C/ San Antón s/n. C.P.: 28982

Mañana domingo 22 de marzo, en Madrid, en el TEATRO MUNICIPAL DE GRIÑON
Fuente de la Salud, 31
28971 GRIÑON - MADRID
Tel: 918 140 532

7.36 - 7.40 MADRID. 11 de marzo de 2004

Unos pocos minutos, 192 vidas, un país que no olvidará para no dejar que se repita.

Por la verdad, por la Paz.

Recuperemos Madrid para sus madrileños del mundo. Hoy también puede ser el día del inmigrante. Aquellos vagones iban repletos de trabajadores, estudiantes, no sólo españoles, también de otros muchos países.

Recuerdo el miedo, desde la distancia, recuerdo la extrañeza, la desconfianza, las preguntas sin respuesta, recuerdo mil llamadas, mensajes de móvil, lágrimas, temblor. Y siguen conmigo cada vez que aquel día viene a mi mente.

Aquello no cicatriza, porque hay un vacío entre nosotros. Porque no hay un perdón si no hay un arrepentimiento.

Una y mil veces repito, es tan importante el RESPETO PARA CONSTRUIR UN FUTURO...

Desde la distancia, esta vez menor, te quiero Madrid, ese Madrid que se levanta a las seis para currar, ese que aguanta lo que le echen los malnacidos chupópteros, ese que está perdiendo la sanidad y la educación a cambio de autovías privadas y chanchullos de sanguijuela perenne. Ese Madrid aletargado, sufriente, que no sabe que puede levantar la cabeza con orgullo y gritar ¡BASTA YA! a ese Madrid sumiso y asesinado es al que yo quiero hoy.

Pongamos que habla de Madrid

LISÍSTRATA: Primero, a la ciudad como al vellón de lana, después de haberle quitado la mugre lavándola en un baño, habría que ponerla sobre un lecho, apalearla para que eche a los sinvergüenzas y sacarle los abrojos; y a esos que se reúnen y se aglomeran junto a los cargos públicos, separarlos con el cardado y arrancarles... las cabezas. Después habría que esponjar la buena voluntad común y echarla en un cestito, mezclando a todos, a los metecos, a los extranjeros que sean amigos nuestros, y a los que tengan deudas con el Estado: también a esos mezclarlos ahí. ¡Por Zeus!,

Este es mi gozoso homenaje a las MUJERES TODAS:

Señoras, ¡ustedes tienen el power! ¡Utilicenlo!
Este año parece que todos nos pusimos de acuerdo, bien está, de eso se trata :D

Lisístrata de Aristófanes. 575, pg. 22. Librodot.

SE REPRESENTARÁ EL VIERNES 17 DE ABRIL DE 2009 EN EL TEATRO ROMANO DE SEGÓBRIGA, CUENCA, España.

Yo estaré allí. ¿Te apuntas?

(El cartel espectacular es de la Universidad de Cádiz, del 2007)

Algunas MUJERES CIBERNÉTICAS, ¡no te quedes fuera! inventa, genera, proyecta, crea que te seguiremos!

Mujeres en Red
Mujer Palabra
Fundación Mujeres

¡SE VAN LOS MEJORES, COÑO!

La primera vez que fui al teatro con mi instituto fue para ver a Pepe Rubianes. Un pequeño escenario vacío abrazaba cariñoso a un hombre de rasgos únicos, vestido de negro, sentado con las piernas colgando, cercano y sincero que nos habló de Ibsen, recitó a Lorca, soltó para nuestro solaz y sorpresa unos cuantos tacos (desde entonces, quién me iba a prohibir que yo hiciese lo mismo, luego refrendó esta descongestionante costumbre Maruja Torres...), y nos palmeteó el cogote afirmando que la vida es un teatro en el que nunca se tiene que perder la verdad y el humor de vista. Así cumplió sus palabras, hasta el último día y... más allá. Y que se prepare Dios si es que anda por ahí porque le va a soltar unas cuantas verdades bien claritas, ya lo creo, menudo es Pepe.

¡Joder, Pepe, como está el patio y tú te piras! Mira, mejor, así no te has enterado cómo la cagan una y otra vez en Galicia. Dale recuerdos a Gila, y ya está bien, coño, os vais los mejores! ¿Qué se queda por aquí?

No me pienso sentir sola, aquí estarás para siempre conmigo.





Rubianes en la red:

PÚBLICO

Buenafuente

Ciatre, Catalan Theatre Worldwide

EL PAÍS

• "Quiero reír hasta el final"
• Rubianes, adiós al gran caradura
• Lorca eran todos, amenazada por los ultraderechistas en Madrid
  

EL PERIODICO DE CATALUNYA

Por mi Quique...

Me molestan las medias, me pican, y la cinturilla me está apretando tanto que me falta el aire. También estoy nerviosa, claro, pero eso es lo mismo de siempre. Qué octubre, señor, qué calor, no soporto tanto calor, a ver si se acaba ya de una vez…

Míralo ahí, quieto, subido en el estrado como dicen en las películas, después me tocará a mi. Encima va hasta guapo, la abogada le ha dicho que tiene que espirar o ispirar respeto, no sé cómo se dice… Mi muchacho sí que está guapo. Las gafas no le sientan mal, tantos años estudiando… no como el mayor, que enseguida dijo que se iba y ¡hala! a ganar dinero con el sudor de su frente, -como decía la abuela-. ¡30 años y ya desgraciao de la espalda! El padre se puso tan contento, albañil, como él, trabajo seguro decía y mira, ahora los dos en el paro. Menos mal que el pequeño me hizo caso y se puso a estudiar. Aunque, no sé, a veces me parece que tampoco está feliz, tantas horas ahí metido, ¿tendrá novia? ¡Qué va! Este chico mío es un bendito. Aquel pobre chico sería de su edad… ¿le hubiera gustado estudiar como a mi Quique o habría salido como Jaime, tan bruto? Yo me parezco a Quique, hasta en los ojos de borreguillo. De pequeña, mi madre decía que era muy lista, ella me enseñó a leer pero no me llevó a la escuela. Mi padre me puso a servir en una casa con catorce años y con dieciocho ya tenía a Jaime así que a ver quién estudia con esa suerte perra encima. ¡Si el señorito Álvaro se hubiese hecho cargo de su falta! Eran otros tiempos, aunque diga mi amiga Petra que los setenta no eran otros tiempos, para mi fueron como los de mi madre o mi abuela. Sirviendo en casas de ricos, con las manos como palas de madera vieja y mohosa y los huesos retorcidos. Planchar, eso es lo que más odio. Plancharle hasta las bragas a la estirada de la señorita Milagros, tantos años mirándole a los ojos al cabrón de su padre y él nunca ha podido sujetarlos a los míos. El Jaime es igualito a él, pero también se parece a Paco aunque no sea su hijo. Y bien que se lo ha restregado toda la vida. Así el chico no hizo nada a derechas. Mira que irse a trabajar con él. Con la de enganchones que han tenido, siempre por mi culpa, eso lo sé. Qué mal he sabido llevar al Paco. ¿Que venía con dos copas de más? ¡Pues haberte metido en la cocina y punto! ¡Es que me llevaban los demonios de verle meterse con los críos…! menos mal que la niña no llegó a los dos años. Virgencita mía, qué bonita que era. Un mal le vino y durmiendo se quedó la criaturita… ¡No te pongas a llorar ahora! La abogada me ha apretado la mano. Anda que no sabe ella de todas estas cosas, mientras le preguntan a él, ella se da la vuelta y me mira un segundo, sonríe pero yo no sé lo que me pasa, no me gusta su cara. Hay que estarse quieto y callado y contestar sólo cuando te pregunten. Se me va a notar tanto que soy una inculta. No pude estudiar y tampoco es que me guste, la verdad. Me cuesta enterarme del periódico. Cuando Quique me cuenta las cosas sí que me entero y se pasan las horas tontas si me habla de los bichitos esos que recorren el cuerpo y que nos sacan de catarros. Hasta me río y todo ¡pues no dice que hay bichos que son buenos! Este hijo mío se está volviendo loco con tanto libro y tanta medicina.

El otro… Me pareció que era rubio cuando lo vi ahí tirado, en el suelo… Luego en la tele salió tantas veces y, entonces, era moreno. Es que con el susto, las caras y los colores se ven diferentes, como que cambian de golpe. Yo no sabía que se podía vivir peor. Estaba acostumbrada a mi vida pero después de eso Paco bebió más y, bueno, lo de la cama, qué castigo, qué noches, lo pagaba todo conmigo. Por eso se fue Jaime tan deprisa, doy gracias porque podía haber pasado algo muy gordo y, por eso, Quique quiere estudiar siempre con la tita Chelo, soltera y trabajando, su casa es tan grande, hay tanto silencio… Si no le da por poner esas canciones modernas que le pone al chico, entonces la casa parece que se va a caer pero veo a Quique reírse y, entonces, se me pasa todo.

No quiero mirar porque sé que está ahí la madre. La veo de reojo. Está muy agachada. Como yo. El dolor te agacha eso lo sé. Yo fui a la peluquería, me lo dijo Yolanda, la abogada. Me dio dinero, qué vergüenza, dinero para un capricho. En el espejo grande de la peluquería, con el pelo mojado, me miraba la cara y me parecía la de mi padre. Sí, nunca fui guapa y dice el Paco que es esa cara de hombre que tengo. Yo creo que en la catequesis me hicieron una foto y no era así, pero si todo el mundo lo dice… hasta mi madre lo decía, tendrán razón. Esta señora, la madre, sí tuvo que ser guapa, se ve en sus ojos grandes y su nariz bien puesta. Las ojeras son otra cosa, y las canas, de eso ella no tiene la culpa es la vida, y mi Paco, claro. Bueno, mi Paco y yo, pero no puedo pensar eso porque me pongo a llorar y la abogada dice que no puedo llorar todavía, que luego cuando me pregunten, sí. Pero si llevo llorando toda la vida y nunca ha servido para nada, ¿de qué va a servir hoy?

Ya me toca, qué nervios por dios, qué pálida está la madre y su marido me mira con ojos de odio, lo veo claro, así me miraba muchas veces el Paco, ya ni se fija si estoy o no, eso es un alivio. Dicen que está con la del pescao de Mercamadrid para fastidiarme, pero yo siento lástima por esa otra, y me alegro por mí. Ya era hora.

-¿Yo?, Vicenta Padilla Jiménez, señor. Sí, señor, es Paco, Francisco José García, quiero decir. Mi marido. Soy asistenta, señor, pero gano poco, sin su sueldo… ¿Interés? ¿Yo? Sí, señor, que esto se acabe ya… Sí, juro. No, no, no miento, no. …Sí, sí, sí, entiendo que soy testigo, señor. ¿Qué? ¿Los hechos? ¿Qué son los hechos? ¡Ah! ¿Esa noche?

Esa noche iba yo a su lado, tenía una uña rota y me daba maquillaje en la cara, Paco se había enfadado mucho porque se me quemó la cena. Llamaron por teléfono y mi madre dijo que se encontraba mal. El Paco se puso como una furia. Quique lo sujetaba y el otro decía que nunca podía cenar a gusto. En el coche seguía enfadado y yo no me callaba, le pedía que se tranquilizase y él me pegaba. Sé muy bien que no le gusta que le diga que se calme, pero no me sale otra cosa… Iba muy deprisa y yo me sujetaba al asiento. De repente, el coche se fue hacia la acera, chocamos con una papelera y detrás… Detrás, vi a ese chavalillo rubio mirarme con los ojos tan grandes… Luego me desmayé.

-… ¿eh? Perdón, perdón, es que, es que… Señor, yo… verá… es que… ¡Ay, dios! Mi Paco me ha pegado toda la vida pero ya no aguanto más. ¡Sí! ¡Mi marido me pega! ¡Me pega siempre! Y a mis hijos, mi Quique, pobre, mi Jaime… Por mi Quique, es por mi Quique… y por su hijo, ¿sabe? Por su hijo. Para que la madre pueda dormir. Para que ese pobre padre no me odie... ¡perdóneme! Yo tuve la culpa, señor, tuve la culpa y ahora no me sale llorar, porque aquella noche mi madre se estaba muriendo y puse nervioso a mi Paco, ya lo sé, siempre te pongo nervioso pero, ibas tan borracho, madre mía, tan borracho…

Por MARTA, CAROL, MARIA TERESA, ORFEA, CRISTINA, MARÍA NIEVES, JUANA MARÍA...
POR TODAS.

Nunca es tarde...

La Pollería recomienda:

Hyperpotamus - Toy Soldier's Day Off


Genial y punto.

Saravah Soul



Nomo Nu Tones

¿andestáshijomío? Que es lo que le dijo en realidad, Dios Padre a su Hijo, no el Hijo al Padre, puesto que estaba despendolao por ahí con la Magda...

Hey, you! ¿Cómo te va?

A mi me estresa todo... Harta del Paleocristiano y esos dibujicos tan feos, mientras me encanta el Arte Bizantino y sus basílicas, rebosantes de espiritualidad, pero sólo eso, que la Edad Media me pasma todo el rato, cuanta religión, cuanta culpa ¡Quiero llegar al Renacimiento como poco!

Jartita también del australopithecus y de sus crestas sagitalis, ¡Por cierto, cuidadito conmigo! que me he enterado de que soy una homo en proceso de evolución (es decir, HOMO SOFIS), con una genética aplastante en cuanto a su desarrollo porque ¡no tengo muelas del juicio!, nunca las tuve. Y yo sin progenie. A dónde va a ir la especie, Señor, sin muelas del juicio...

Menos mal que está Facebook para conseguir lo que años ha que sueño, dar con mis amigos de la niñez. Tímidamente apareció el primero y en cuestión de días, ya somos seis y creciendo la lista por momentos. ¡Cuántas anécdotas y risas! ¡Cuántos años y parecemos los mismos niños saboreando lo verdaderamente importante de la vida! Nos hacemos regalos de música mientras chuperreteamos juntos la misma piruleta, ¡qué guarrería, eh!, impensable si no eres un niño o no estás metido en la herramienta ésta, la reina del cotilleo y de las relaciones higiénicocibernéticas... No soy desagradecida, personas admiradas por mi a las que sólo me une un grado Eme, no han reparado en incluirme entre los suyos y, eso, es suficiente para que yo me sienta en deuda con los de Facebook y con quien haga falta...

Mientras tanto, el alambique destila un proyecto que estoy deseando que vea la luz, macerado al aroma de magia y música que, como las buenas bebidas, seguro que mejora con los años.

Todo eso y que mi amigo David Gil sigue escribiendo, rebosante de energía como siempre, feliz en su vida y que se acuerda de mi de vez en cuando y charlamos.

La vida es hermosa a veces, ¡qué carajo!

Bye.

ARCA DE NOÉ DE CÓRDOBA

¡ENHORABUENA Y A SEGUIR LUCHANDO!

ACTUALIZACIÓN. VIERNES 6 DE MARZO, 15:15 HORAS.

Foro de Arca de Noé. Resumen intervención en el Pleno del Ayuntamiento.
Decisión tomada por el pleno:

EL ACUERDO PLENARIO POR TODOS LOS GRUPOS MUNICIPALES HA SIDO EL SIGUIENTE:


Que en el menor tiempo posible se ceda a la Asociación El Arca de Noe un espacio municipal adecuado urbanisticamente, para ubicar las instalaciones necesarias para el desarrollo de sus actividades que gozan del respaldo municipal hasta tanto se pueda producir el traslado de las actuales instalaciones a las nuevas.

Firmado por los portavoces municipales
PSOE Rafael Blanco
PP Jose Antonio Nieto
IU Andres Ocaña

Repercusión en la prensa de hoy:
El día de Córdoba

===============================================
ACTUALIZACIÓN. DOMINGO 8 FEBRERO 2009, 20:33HORAS.

Ana me avisa en los comentarios que el sábado 21 de febrero a las 12 del mediodía. El punto de partida será Plaza De Las Tendillas (Córdoba), habrá una manifestación contra el cierre del Albergue.

¡¡ACUDID!!


Ana Sánchez, de Córdoba, nos escribe hoy con un mensaje de alarma y una petición de ayuda. CIERRAN EL ALBERGUE "ARCA DE NOÉ DE CÓRDOBA", es una noticia injusta, sorprendente y cruel. Este tipo de soluciones drásticas y mal gestionadas -por el daño que ocasionan y por las nulas alternativas que proponen-, convierten a los gobernantes, en meros ejecutadores, sin empatía ni talento para aprovechar el movimiento voluntario de los ciudadanos.

Andalucía en general, y Córdoba en particular, adolecen de una educación y sensibilización -desde las entidades gubernametales-, hacia los seres vivos que les rodean: la alta concentración de zonas de caza y la desprotección de grupos sociales que luchan por convertir los abandonos y malostratos animales en soluciones viables que cuestan muchísimo dinero a particulares sin medios, dejan el panorama de un desolador decepcionante.

¿CON QUÉ VALOR APUESTAN POR LA "CULTURALIDAD" DE UNA CIUDAD CRUEL CON SUS HABITANTES E INDIFERENTE PARA CON SUS ACTOS?

Conozco a este grupo "ARCA" y su gestión desde hace ya muchos años y sólo diré que entre ellos ha habido vocación, pasión y sangre sudor y lágrimas para sacar adelante algo que debería ser cosa de los ayuntamientos y comunidades: nosotros domesticamos a los animales y los obligamos a reproducirse sin control, ahora no se pueden cometer genocidios masivos con fines nada claros y nunca relacionados con la protección animal...

Ya no digo más, que hablen los gestos y la implicación de cada uno, y sobre todo, como ultimo ruego, unos minutos más para leer de propia mano, los sentimientos de una persona que lo ha dado todo por los animales y los niños y la educación ambiental en Córdoba.

Y SI YA IMPRIMÍS LOS DOCUMENTOS QUE ADJUNTAN EN SUS WEBS Y AYUDAIS A LA RECOGIDA DE FIRMAS... ¿CÓMO DORMIREIS CADA NOCHE? Con el sueño de los Justos.

Gracias.

================================= LA CARTA DE ANA SÁNCHEZ

Es la peor noticia que he recibido en años... no me puedo creer que todo por lo que hemos luchado llegue a su fin, me niego a que ocurra. Por favor, ahora más que nunca El Arca de Noé de Córdoba necesita tu ayuda. Parece que fue ayer cuando comencé a pedir ayuda, cuando nadie conocía a esta asociación y menos gente apostaba por ella... sin embargo recibí tanto apoyo y ayuda, que hoy, ya fuera de la Junta Directiva, me siento orgullosa de pertenecer a esta asociación, porque gracias a la entrega de todos los voluntarios y voluntarias, conseguimos que la gente creyera en nosotros, conseguimos salvar cientos de vidas, conseguimos construir un corredor de la vida, conseguimos que Córdoba viera la luz al final del tunel... ése tunel que ahora parece estrecharse y nos vuelve a dejar ciegos.

Apenas me quedan palabras para expresar lo que siento, impotencia, tristeza, rabia... sólo puedo pensar en los que están allí, esos que nos consideran su única familia, que pase lo que pase confían en nosotros y nosotros no podemos quedarnos de brazos cruzados mientras una injusticia tiene lugar.

Os pido a todos los que recibais este mensaje que nos apoyeis, que nos ayudeis, que envieis la carta adjunta a los correos que se pide, no nos podemos conformar, el ayuntamiento debe dar una solución.

Gracias anticipadas a todos, porque sé que todos nos vais a ayudar.

Ana Sánchez
Página web: http://groups.msn.com/elarcadenoecordoba
Video: http://youtube.com/watch?v=xwAr7onokSo
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Página web: http://groups.msn.com/elarcadenoecordoba
Video: http://youtube.com/watch?v=xwAr7onokSo

ARCA DE NOE CÓRDOBA.
Nueva Web

Meme sobre libros o "más vale tarde que nunca"

VA POR TÍ, EmE.

Este va sobre libros y estas son las reglas.

1- Enlazar a la persona que nos invita, en el post del meme:

Eme Navarro me cita para un meme y como algunos sólo con silbar me tienen al lado con la lumbre prendida, pues ahí va mi respuesta.

2- Enumerar, con su correspondiente explicación, 10 de los libros que más nos han gustado y 5 de los que menos.

Esto es lo más complicado, comienzo por los 5 libros que me durmieron, porque un libro no es bueno ni malo simplemente puede ser soporífero o no:

-1. "100 años de soledad", sí, sí, de Márquez, a mi me parecieron 100 milenios. Imposible. No lo cambio por "La mala hora", suyo también, qué queréis que os diga.

-2. "Los pilares de la tierra". Idem. No puedorrrrr con el Follet, que lo ... eso. (Estaba pensando en el Péndulo de Foucault, pero como lo leí demasiado joven, "...mejor nos damos otra oportunity, ¿eh, Umberto?")

-3. "Cuando Dios aprieta, ahoga pero bien" Fesser... qué rentable te está saliendo tu asistenta, por favor.

-4. Cualquiera de Terenci Moix y de Umbral ni hablamos, también me narcotiza. ¿F. Fernán Gómez? Sep... pero le tengo tanto miedo como respeto así que como si no hubiera dicho nada. Shhhhh... que no se despierte... que viene... "¡A la mierda!" (Sólo por eso ¡le quito ya de la lista!)

-5. La Biblia. Y punto.

Ahora, me toca la tarea más complicada. Los libros que me marcaron...

+1 Momo, de Michael Ende. Me enseñó que escuchar es abrir la mente, crecer y haces un montón de amigos, de los buenos... Luego abusan de tí y no te dejan meter baza pero eso es lo que tiene...

+2 Detrás me leí la Historia Interminable... del mismo autor. Ya llevaba años escuchando los cuentos que mi padre me contaba cada noche (Alí Babá y los Cuarenta Ladrones, los Músicos de Bremen...) y tenía la imaginación en posición del "¡listos! ¡YA!" Así que cuando leí ese cofre de chispas y magia... aún no se me ha recuperado la pelota del todo... El Desierto Multicolor... ¡UNA PELI DE Hayao Miyazaki ¡¡¡ipso facto!!!

+3 It. Stephen King... Las pesadillas se convirtieron en el infierno... porque ¡estaba despierta! Era escéptica con el terror escrito pero este libro cambió mi concepción. Y no sólo lo recomiendo por sus espantosos delirios si no porque me hizo viajar en el pasado y pude jugar como una niña construyendo presas y sintiendo el primer beso...

+4 Los cuentos de Edgar Allan Poe. La oscuridad, el gato, la luna, los espectros, Anna Bel Lee. Dentro de este grupo me apetece incluir a Mary Shelley y nuestra Criatura (odio a Frankenstein...), a Robert L. Stevenson con su "Doctor Jekyll y Mr. Hyde, a Henry James y "Otra vuelta de tuerca"... y a mi alocado y temerario amigo Oscar Wilde, ese que desde la cárcel y las habitaciones de hotel me ha ayudado a sacar la mejor nota de mi vida en inglés... y a DORIAN GRAY, faltaría más...

+5 Nuestra Señora de París, de Victor Hugo. Yo quiero escribir como él...

+6 Opus Nigrum de Margerite Yourcenar. Si para Trueba, Wilder es su dios, para mi, esta mujer es la mía. ¿Has sentido alguna vez que se te va la vida? Léetelo, y cuidado, aprenderás muchísimo.

+7 José Luis Sampedro. Destaco por encima de los demás, La Vieja Sirena y La sonrisa etrusca. Cuanto más lo pienso, más ganas me dan de tirar el boli y dedicarme a... a... ¿A QUÉ, COÑO?

+8 José Saramago. La Caverna. Estilo, libertad, temática, es mi ídolo.

+9 Blasco Ibáñez. en una noche te escribía un libro... Pura vida, qué más queréis. La barraca, Flor de otoño, Cañas y Barro... de todas ellas extraigo realidad y fuerza. Es mi ídolo...

+10 El Quijote. De Cervantes, claro. Una pedantería por mi parte... Yo creo que no. Estudié ese libro con 16 años, amores intensos y el futbolín... Imposible captar todo lo que me contaba. Este año pude desentrañarlo página a página y he descubierto la magia de la musa, la escritura magistral, las emociones, la amistad, el desengaño y cómo putear a tu protagonista sin piedad ninguna. El Mejor. Se ponga como se ponga Shakespeare y sus agentes comerciales.

QUE SEPÁIS QUE ME DEJO OTROS MIL.

3- Hacer constar las reglas . Ea, aquí las tenéis.

4- Elegir a seis personas que continúen.

Esto es de lo más absurdo, porque no creo que me lean tantas... y porque he tardado meses en contestar el meme así que me autolibro de los puntos cuatro y cinco (notificarlo en su propio blog ¡Encima tienen que tener blog! ¡Estamos jodidas! :P) como atenuantes decir que mis amigos no "memeados ya no tienen blog. ¡QUE NO TIENEN BLOOOOOOGGGG! Pues no.

Seguiremos en contacto.

LA FUGA (Rescatado, 2005)

Os aviso, este año, sí, con tiempo, para que meditéis y participéis si os apetece, sobre la Fuga, sin necesidad de pervertirla, ni con tradiciones casposas ni con novedades gamberras. En 2005 no conocía muchos datos sobre este acto originado en los años 20, el día de San Diego, cuando jóvenes estudiantes marchaban hacia la ermita del citado santo y allí preguntaban al oráculo cuántos cursos iban a repetir, así que, con los enlaces que incluyo en esta revisión, ofrezco más información sesgada, porque sólo opinan los "mayores" y eso le quita frescura y equidad al asunto.

Este año cae en jueves -excelente escusa imagino-, para convertir un puente en un acueducto, así por arte de magia...

Este año también yo soy estudiante de nuevo... ¡qué vueltas da la vida! Así que, tal vez mañana , pueda contaros qué se cuece por las castillas en cuanto a movimientos estudiantiles.


Allá va el texto recuperado de hace tres años:

Fechas circundantes al 13 de noviembre

A ver, me encuentro con situaciones de una espontaneidad que asombran y me dispongo a divulgarlas sin ánimo alguno de sermonear o alimentar mentes divagantes...

Disculpad que esta refrescante o desalentadora historia (depende de cómo se analice) haya llegado a mis oídos tan crujiente. Resulta que el próximo día 13 de noviembre (es decir el domingo viene), toca “la fuga” en las Palmas de Gran Canaria. Suceso que profesores, padres y algunos alumnos y la prensa en general..., temen más que a la ley de propiedad intelectual.

¿Una fuga? ¿De dónde? ¿Hacia donde? ¿Por qué? ¿Quienes?

Los alumnos de la universidad, un incierto día (mi informadora y yo no sabemos la facultad que inició el movimiento ni la fecha concreta), decidieron que la vida era mucho más hermosa y enriquecedora fuera que dentro de las aulas y se marcharon todos. TODOS. Debió ser allá por ese trece mágico de noviembre y de ahí que ronde el cosquilleo huidizo los mediados de este otoñal mes. Me cuentan que la cosa no es nada rígida, de hecho, el trece este año cae en domingo por lo que con buen criterio, no tienen los alumnos problema alguno en pasar el evento al lunes o incluso comenzar el fin de semana el viernes o, mejor aún, por qué no puentear la fuga y largarse con viento fresco el mismo jueves, osea mañana.

Se trata de que esta escapada isleña se contagia a todos los centros de estudios, por tanto, institutos y colegios se van sumando a tamaña migración. Cuentan con total desparpajo y desinterés que los profesores alarmados tratan de poner “a ojo” exámenes y trabajos por estas fechas... de ahí la flexibilidad organizativa que mueve el trece al quince o al dieciocho sin pestañear, bandeando exámenes como si fueran bolas de nieve. Algunos escapistas famosos lideraron fugas de hasta cinco días lectivos, y bordan con maestría el hacer casar la cita con un viernes presumiblemente agotador.

Como broche final os cuento que los que no lo deis por cierto habréis encontrado un fallo a tan solidario y global plante, ya me lo imagino, porque yo también caí recordando al típico empollón, agobiado por las notas, que se niega a despegar el culo del pupitre... no vaya a ser que otro como él se vaya a quedar en clase y se tomen represalias.

Bien, lo tienen todo controlado:
-Se organizan saraos y comilonas para tener controlado a todo indeciso y pasar lista si es menester. Por supuesto se le da de comer y se le divierte, estaría bueno.
-Mejor aún y más eficaz y tranquilizador método es quedar a las ocho y comprobar que ese despistadillo que hacía dudar al empollón también está en la quedada, que se va con él (de la manita si eso le termina de convencer) y nadie que no sea bedel o profesor va a dar la nota presentándose en la clase semejante día... (o semana). Los profesores aparcan sus coches, recogen sus maletines y penetran en colegios, institutos y universidades, notan un silencio extraño, sus peculiares formas de pisar la solería de los pasillos camino de las aulas, despiden ecos que parecen carcajadas. El desplante está en marcha. Les tiemblan los orgullos y las conciencias, se quejan de que así no hay quien saque provecho de un alumnado y exigen a directores y tutores las reprimendas y represalias requeridas.

Yo no fui una estudiosa ejemplar, yo no permanecí demasiado tiempo en los pupitres como para dar lecciones ni sacar conclusiones catastrofistas. Sí me quedo con algo que no puedo remediar al calificarlo como MAGNÍFICO: esa capacidad de reunión, de agrupación y organización, esa intensidad repetida de una idea que los hace libres, dignos a sus propios ojos, al menos por unas horas, unos días, en la efímera carrera educativa, ni que contar de las otras: la laboral, la social, la
del individuo que debe votar (o no) y asumir lo que le viene encima.

Recuerdo haber disfrutado de un grupo de amigos amplio y noble, dispuesto a defenderme y defender sus ideales inocentes tanto en el colegio como en el instituto. En la Universidad la realidad me aplastó contra el Derecho Romano y nunca más volví a sentir que el grupo, la juventud estaba unida, sentía unida y nada ni nadie la corrompería.

Tal vez este ejemplo de deserción escolar masiva se deba tomar como reflexión más seria por parte de padres, profesores, gobernantes, incluso por mí que ¿lamento? decir que me fascina. Tal vez debamos pensar que algo no va bien cuando los alumnos, sin fisuras, sin desmarques ni esquiroles, se marchan, se fugan de eso que nos hacen llamar cultura y que yo llamo Adocenamiento.

Tal vez todos deberíamos fugarnos de esta sociedad a esa otra que ronda nuestros sueños, devolviéndole a nuestra inocencia perdida lo que nos robaron, la capacidad de decidir, de crear, de compartir, de luchar unidos, de reír y divertirnos, ajenos a lo que algunos pretenden para nosotros.

MAÑANA COMIENZO YO MI FUGA PARTICULAR Y ABANDONO MIS TAREAS DOMÉSTICAS Y ESTUDIANTILES Y HUYO A UN PARAÍSO DONDE NADIE ME LLAME. NO ESPERÉIS QUE REGRESE HASTA DESPUÉS DEL TRECE DE NOVIEMBRE. ESO SÍ, YO NO PIENSO TIRARLE HUEVOS A NADIE QUE ESTÁN CARÍSIMOS Y ENCIMA SON PRODUCTO DEL MALTRATO ANIMAL Y DE OTRO TIPO DE ADOCENAMIENTO, EL DE LAS GRANJAS DE CRÍA INTENSIVA.

(Por cierto, debido a la rapidez con que he tenido que elaborar este escrito y que San Google no tiene a bien darme datos concretos sobre esta marea juvenil, si alguien conoce que estos hechos se repitan en otras partes del territorio español, ¡por favor! que nos lo cuente, y si sólo se da en Canarias, pues también ¡por favor! que los protagonistas nos escriban para ilustrar mi meteórico artículo. Pido disculpas si en algo me equivoqué o si olvidé anécdotas imprescindibles.

Aquí tenéis vuestro foro para volcarlas y cumplimentar los vacíos que yo haya dejado)

¡FELIZ FUGA QUERIDOS ESTUDIANTES CANARIOS!

Estoy en ello.

Cómo empezar a ser vegetariano en 10 pasos

Más allá de que sea por tu salud, los animales, el medio ambiente o cualquier otra razón, puede que estés, junto con muchos otros, considerando el volverte vegetariano. Aquí hay algunas pistas para empezar, o aunque sea para ir pensando en cómo empezar...
Unión Vegetariana Argentina

Más allá de que sea por tu salud, los animales, el medio ambiente o cualquier otra razón, puede que estés, junto con muchos otros, considerando el volverte vegetariano. Aquí hay algunas pistas para empezar, o aunque sea para ir pensando como empezar...

¡INVESTIGA! Explora. Recopila información. Estudia qué motivos han llevado a tantas personas a dejar la carne. Descubre que ser vegetariano es fácil y saludable. Aprende sobre los mitos que rodean al vegetarianismo (entre ellos el del calcio, hierro y las proteínas). El conocimiento es poder.

¡PIENSA! Piensa en los animales. Piensa en tu cuerpo. Piensa en la Tierra. Considera el impacto de tu elección alimenticia sobre los que te rodean y el mundo. Recuerda: "somos lo que comemos".

¡HABLA! Habla con vegetarianos. Habla con no-vegetarianos. Pregunta. Comparte tus inquietudes. Empieza a salir con vegetarianos. Visita sitios web vegetarianos. Participa de movilizaciones y campañas.

¡PONTE METAS! Haz de todo esto un juego. Apuesta a tu amigo que puedes estar un mes sin pisar un McDonald’s, o dos semanas sin asado ni huevos. Cuando ganes, recompénsate. Sólo de ti depende que tu compromiso con el vegetarianismo avance.

¡COCINA! La cocina vegetariana se presenta como un mundo nuevo y desafiante. Toma clases. Consigue libros y revistas. Prueba recetas nuevas. Sé creativo. Diviértete haciéndolo. Comprueba que las comidas sin carne no sólo son posibles, sino ilimitadas.

¡COME! Haz que el horario de comida sea especial. Mastica despacio, saborea bien cada bocado. Comparte tu comida con otros.

¡ESCUCHA! Trata de estar alerta de las necesidades de tu cuerpo. Descansa cuando estés cansado. Come cuando tengas hambre. Presta atención a tu cuerpo -descubrirás que irá desapareciendo esa sensación de "pesadez" luego de comer. Los alimentos vegetarianos no sólo sientan bien, sino que energizan tu vida. Respeta tu cuerpo. Aprende la conexión entre lo que le entregas y lo que te devuelve.

¡EXPERIMENTA! Haz cambios en tu estilo de vida. Explora las dietas macrobióticas o crudívoras. Visita restaurantes y casas de comida vegetariana. Descubre la cocina de otros países. Realiza deportes nuevos. Prueba con el yoga. Investiga el mundo de la liberación animal. Ahora que has dejado de comerlos, descubre nuevas formas de ayudar a los animales. Explora cuáles son tus intereses.

¡PREPÁRATE! Puede que encuentres resistencia por parte de tu familia y grupo de amigos. Prepárate para ello (las comidas familiares pueden ser terriblemente estresantes, es difícil cuestionar las "comidas tradicionales"). Sé fuerte. Confía en ti. Prepárate para preguntas tales como "¿las plantas no son acaso seres vivos?", "¿No se extinguirían los animales de granja si todos fuéramos vegetarianos?". Examina tus dudas y contéstalas: ¿estoy ingiriendo suficientes vitaminas? ¿estoy haciendo lo correcto? Relájate. Habla con tus amigos. Busca en tus libros. Si tropiezas, levántate y aprende de tus errores.

¡CELEBRA! Marca el día que dejaste la carne, celebra ese día. Renueva tu elección. Descubre que el vegetarianismo es un proceso continuo... y entretenido. Ya sea que lo veas como un estilo de vida, una religión o simplemente una elección alimenticia, ¡buena suerte y disfrútalo!

PRIMER PASO

RECETAS

Pornografía infantil, ¡NO!

BLOGOCAMPAÑA. DÍA UNIVERSAL DEL NIÑO.

LA HUELLA DIGITAL Y PACO SÁNCHEZ.

Y apunta mi amigo Jota en su blog, ahí os dejo yo también unas direcciones que siempre deben estar a mano. No dudéis en denunciar, los niños, muchas veces, no tienen voz, ¡dádsela vosotros!

Policia Nacional
Email denuncias.pornografia.infantil@policia.es

Guardia civil
http://www.guardiacivil.org/telematicos/formulario.jsp

Protegeles
http://www.protegeles.com/

Teléfono 91 74 00019
E-mail contacto@protegeles.com

Mosquiteras contra la malaria

Yo, lo que diga Francisco Polo.
Afortunado el país que puede "estar en crisis".

Y vosotros, ¿qué opináis?

Riqueza del pasado VS. POBREZA actual y futura.

El viernes pasado estuve en Noheda, pedanía de Villar de Domingo García, Cuenca. Hace unos años se encontraron unos restos de una villa romana que, cepillada tras cepillada, han descubierto un pedazo muy bien conservado del mundo romano (que va in crescendo, ya son 300m2 de vivienda). "El Atapuerca de los romanos" como dice mi maravilloso profesor de Latín y Cultura Clásica, Luis Marínez Serrano.

La excursión fue fantástica (no nos dejaron hacer fotos porque están acojonados con las posibles expoliaciones, por lo visto, hasta les han dotado de un satélite de vigilancia las 24 horas) y el arqueólogo (Miguel, no recuerdo sus apellidos, imperdonable, lo sé) estuvo excelente -por lo bien que nos mostró el yacimiento mientras sus compañeras (mayoría de mujeres) trabajaban incansables contra el viento reinante-: sobre todo destaco su disponibilidad y generosidad al ofrecerse a atendernos personalmente, las detalladas explicaciones, su pasión y su emoción. Una pasada, vamos.

El hallazgo consiste en una villa romana edificada, practicamente al milímetro, según las reglas de la época de Vespasiano. Sufrió un importante incendio que la hundió sobre sí misma, lo que permitió que salieran capa a capa todas las maravillas que quedaron sepultadas bajo ella. El mosaico figurado es una locura, tan bien conservado (si no fuese por el arado del dueño de la finca, que ha peinado una parte), cuenta la historia del matrimonio: cómo fueron las bodas y dónde fueron a vivir (la ironía es que el arado ha roto justamente el dibujo de la villa, aunque gracias a que sigue los citados cánones arquitectónicos, va a ser fácil imaginar cómo era. Tenía sistema de calefacción, termas, una ostentosa fuente en mitad de la sala de recepción, teselas vitrificadas y alabastros por todas partes. Dicen que pudiera tratarse de una edificación de alguien muy importante, por la riqueza de la construcción y de los objetos encontrados. De ahí su extrema protección. Pero lo mejor de todo -para mi gusto-, no fueron los mosaicos o los mármoles, si no cómo supo reconstruir para nosotros la vida cotidiana e incluso los detalles técnicos de un incendio, así, tipo El Coloso en Llamas. El arqueólogo dice que no se trata de extraer de la tierra objetos y ponerlos en una vitrina, si no de viajar en el tiempo y casi escucharlos tocar la lira en sus fiestas o verlos atareados en sus rutinas, afirma también que, cuando se encuentra algo que ofrece tanta información, lo menos importante es lo catalogable, si no toda la riqueza inmaterial que lo envuelve.

Salí de allí flotando y ¡queriendo ser arqueóloga! De hecho, nos ha ofrecido unas prácticas este invierno allí, in situ, si nos apetece aprender algo más. Quiere que se dé a conocer al mundo de una manera científica, y protegerlo de la intemperie lo antes posible, e incluso crear un centro de interpretación que esté a la altura del hallazgo.

No obstante, todo esto es muy confuso para mí porque considero (y con el día de la Pobreza en los Blogs que hoy tratamos, aún más lo siento, a cuya colación traigo este comentario sobre arqueología) que esa ingente cantidad de dinero que requieren las obras del pasado para su conservación, resulta obscena mientras la mitad del planeta se muere de hambre o no tiene medios para soportar la violencia o la enfermedad en su país.

Analfabetismo, plagas absurdas en pleno siglo XXI, como el Changas sudamericano o la Enfermedad del Sueño en Africa, mientras nosotros, los occidentales opulentos, requerimos miles de millones de euros para limpiar unas teselas de vidrio... luego, te sumerges en el ambiente de una época que marcó tu cultura, tu lenguaje, tu pensamiento, y te ves arrastrada por esa magia y quieres preservarla...

Tal vez el secreto del pasado se descubra cuando comprendamos que todo aquello que protegemos en nuestra memoria (el Patrimonio) sirve para aprender a construir un futuro mejor, sin esclavos (como en Roma), sin enfermedades, ni violencia, ni guerras donde los fuertes, siempre aplastan a los débiles, siglo tras siglo. Lo que veo es que en esos mosaicos hay familias que se casan, tienen joyas y ricos vestidos, pero también me queda claro que placa tras placa de alabastro, unas manos forzadas trabajaron para el amo, tal vez, murieron para él.

¿POR QUÉ LA HISTORIA NO DEJA DE REPETIRSE? ¡Aprendamos de nuestros errores! Nosotros tenemos la obligación ética y moral de intentar detener la desigualdad y la injusticia. Los hombres y mujeres de este planeta han de convivir en PAZ Y ARMONÍA con todos los seres que lo habitan.


MÁS información sobre la pobreza (sal a la calle y mira, fotografía, escucha, comenta):

PROGRAMA MUNDIAL DE ALIMENTOS

ANIMALES EN PRECARIO

POBREZA CERO

La Pobreza en México por Luis Vega Martínez

Pobreza en Wikipedia

Día Internacional para la Erradicación de la Pobreza

La POBREZA desde uno de los buscadores más ricos del mundo, Google.

CHICO BUARQUE Y SUS DECLARACIONES SOBRE EL AMAZONAS

POR NUESTRO PROPIO BIEN, EL FUTURO ESTÁ EN EL RESPETO.

¿Qué está pasando en La Comunidad de El PAIS.com?

No tengo tiempo de preguntarle a Danny MacGill si puedo publicar aquí su inesperada denuncia "Motivos para borrar un post", porque en breves instantes puede ser eliminado incluso el blog al completo, así que, imagino que me dará permiso en breve y copio y pego (y guardo en alguna medida) para que comprobéis de su propia pluma, las causas que me inducen a imaginar el morbo que debe dar el "trabajo" de Censor en La Comunidad de bloggers de El PAÍS.com ¡Quién lo diría! Un periódico de izquierdas, dicen, permitiendo semejantes comportamientos autoritarios. Toda una falta de respeto para gente que tiene talento y lo ofrece generosamente a una sección de una web que pierde para mi el interés si cae tan bajo, porque ya no es solo un grupo de personas aficionados (¡y algunos con tanta pasión y capacidad!) a la literatura que vuelcan allí sus dosis de buenhacer, se trata de la supuesta filosofía de una editorial de prensa, que ha intentado durante décadas, reunir a lo más granado de la intelectualidad progresista de este país.

La incoherencia abruma, tantas veces...

Ahí tenéis el por qué de mi cabreo mañanero. ¡Ánimo, Danny y demás compañeros bloggers!:

11 Oct 2008

Motivos para borrar un post

Escrito por: Daniel MacGill el 11 Oct 2008 - URL Permanente

El título original de este post era "Motivos para borrar un blog". Me explico. En al menos tres ocasiones he sido testigo, desde la perplejidad, de cómo la coordinación de La Comunidad borraba un blog entero. En una ocasión a Jose Alberto , en dos a Mano (Pies, Pata,...) Negra .

El motivo parece similar en todos los casos. En el de Jose Alberto , si no recuerdo mal, el motivo fue un post en el que se enzarzó con otro bloguero en una discusión que empezó en plan "Troll", "Troll tú", "Troll tú, y más",... aunque después pasaron a mayores. En cualquier caso, se trataba de un cruce (subido de tono) entre adultos. En los casos de Mano Negra , parece ser que el origen radica en la denuncia, por parte de otro miembro de La Comunidad, que veía vulnerados ciertos derechos suyos en los contenidos.

Creo que no hace falta ser premio Nobel para entender que, en ambos casos, ante una denuncia por parte de un miembro de La Comunidad, es lógico que la coordinación de este medio tome cartas en el asunto, y, llegado el caso, pida al autor del post su retirada, advirtiendo de que, de no hacerlo, se procederá a dicha retirada por parte del equipo técnico. Esta forma de actuar supongo que a cualquiera le parecerá lógica, independientemente de que se esté de acuerdo o no con la decisión.

Pero no se hizo eso. En todos los casos simplemente se borró todo el blog. Y punto. Cientos de posts, cientos de horas de trabajo, miles de comentarios... todos perdidos. Con el agravante de que se hizo sin aviso ni notificación previa. Con una enorme desconsideración y un manifiesto menosprecio a los autores.

De nada me sirve que me invoquen las reglas y las condiciones de uso. Las reglas no se pueden utilizar en plan "Te lo advertí". Las reglas de La Comunidad son ambiguas, como no podía ser de otra forma. Pero se ha utilizado esa ambigüedad como pretexto para ser arbitrarios. Y eso no es de recibo en ningún medio que se declare democrático ni defensor de la libertad de expresión.

Y sin embargo... todo puede empeorar. Ayer Xarbet denunciaba estos mismos hechos en un post absolutamente impecable, cortés y educado. Simplemente pidiendo reglas claras, respeto a los autores y explicaciones de las decisiones tomadas. Cuando uno está seguro de la justicia de sus decisiones no debe temer explicarlas, supongo. Craso error, parece.

Este post fue borrado por el equipo de La Comunidad. En una reacción que supongo que no esperarían, decenas de otros blogueros se hicieron eco del mensaje, republicando íntegro el post de Xarbet. Todos ellos fueron borrados. Al menos otros dos posts que yo conozca, uno de Bloody y otro de Odys donde simplemente se reflexionaba sobre the censorship (perdonad mi desconocimiento del castellano...), sin mención alguna a los hechos, fueron borrados. También acaban de borrar un post exquisito de Carmen Guardón cuyo mayor pecado fuera probablemente llamar a las cosas por su nombre.

Los responsables de este desaguisado (y, para que conste, me refiero a quienes hayan tomado la decisión de borrar estos posts) deberían pararse reflexionar. Cuando borras un post que únicamente contiene una definición RAE, algo va mal. De hecho, estás autoafirmándote como censor, a poco que te pares a pensarlo. Si eso no es un ataque directo, inexcusable y cobarde a la libertad de expresión, que vengan los de Libertad Digital y lo vean... que igual aprenden algo.

A corto plazo, la moderación y control de contenidos por parte de la coordinación de La Comunidad creo que ha dejado claro que adolece de falta de transparencia, de arbitrariedad, de altanería y de menosprecio a los componentes de esta blogosfera que son quienes, con su trabajo voluntario y desintersado, la hacen grande, la llenan de contenidos interesantes y, en definitiva, la han convertido en uno de los grandes logros de ELPAÍS.com.

Por eso solicito que el protocolo de borrado de posts que, evidentemente, debe existir, sea claro. Que se informe al autor de cuándo y sobre todo de por qué se ha tomado la decisión. Que se le escuche (¿¿¿¿¿¿¿no es eso lo mínimo???????) antes de tomar una decisión definitiva y que, en cualquier caso, no se borre un blog entero a causa de un solo post, sino únicamente en casos excepcionales de reincidencia pertinaz.

Solicito también que el equipo de La Comunidad esté más abierto a las críticas y al diálogo, que no tengan inconvenientes en explicar sus decisiones, en especial las que conciernen al manejo de blogs ajenos. Que aparquen el autoritarismo que tanto se enorgullecen de atacar en otros foros. Que sean claros y coherentes en el funcionamiento de La Comunidad cuando se les pregunte, procurando no menospreciar la inteligencia de quienes se dirigen a ellos.

Y si tú, amable compañero de blogosfera, has llegado hasta aquí, solicito también tu perdón. No sé expresarme mejor con menos palabras.

Días de Escuela

Quino El Sabio

Divinos días

He pasado el verano intentando recuperar mi identidad, estúpida molestia, porque nunca llegaré a saber quién soy ni qué hago aquí e, incluso, puedo afirmar que me perdí más veces que encontrarme, pero qué bien se está divagando... como un Gulliver al que millones de seres diminutos, conocidos como granos de arena, lo invaden y someten al azote de los látigos de Helios, mientras que le permiten dormitar mecido por la brisa.

Liberada pocos minutos después, mis posaderas se asientan en un ventoso lugar en donde el Mar me golpea y acuna a su antojo, qué maravilla, menos mal, porque estaba mi alma seca, mis ansias de jugar como el pez que soy ya se habían convertido en sueños.

No hay mayor ausencia que sumergirte y abrir los ojos. Un escozor contundente te invade pero después, sólo burbujas, ese sonido amortiguado y la sensación de que te adentras en un nuevo mundo con el horizonte pegado a tu nariz y replicado millones de veces, según avanzas. Nunca verás qué hay más allá de un futuro envolvente, aunque no te cabe duda de que no estás solo, la vida te rodea y aunque no la ves, puedes intuirla. Al igual que la muerte, serena presencia. Entiendo que los bebés crezcan a partir de líquidos y se protejan en ellos, porque aunque no puedes respirar bajo el agua sin ayuda, ese elemento es el que más te relaja y adormece, te acuna, te reclama...


Si no se te lleva enredado en corrientes, te escupe hacia la orilla y sales del agua al lugar donde el estruendo humano acostumbra a permanecer. Es entonces cuando el Guardián de los Vientos te azota hasta enmarañar pensamientos y los lía de tal forma, que dejas de tener noción de ti. Te escabulles, te escondes, tratas de evitar el condimento que se incrusta en tu piel confiriéndote el toque sabroso de un tomate en ensalada y, ese tono rojizo que escuece y envara tus gestos, curtiéndolos.

Quién presume de coquetear durante semanas con tres deidades, de lo mejorcito que frecuenta mi propio Parnaso, ¿eh? (Sí, es que yo a mi parcelita divina particular, no invito a poetas si no a tipos cachas con los que experimentar, que el material del que se hacen los sueños ya me lo procuro yo...)

Y la vida sigue...